Le climat ne crie pas.
Il murmure dans le bruissement de la fonte des glaces,
dans l'hésitation du printemps à arriver,
dans les lourds soupirs de l'océan.

Il n'est pas en colère, même si nous le prétendons.
Ce n'est pas gentil, même si nous le pensions autrefois.
Il répond simplement – à chaque moteur, à chaque forêt tombée,
chaque étincelle que nous appelions progrès.

Les enfants se demanderont pourquoi la neige est devenue rare,
pourquoi le ciel semble fatigué,
pourquoi le vent est différent.
Et nous dirons:
«Nous étions occupés. Nous pensions qu'il y avait du temps.

Mais le temps, comme le climat, n'attend pas.
Il change, il change, il laisse derrière lui
ceux qui refusent d'écouter.